Tuberosis

Jean-Claude Ellena «En una agradable tarde de otoño, bajo la luz dorada, el frío me invadió de repente. El invierno llegaría al amanecer. Al abrir la puerta principal, me giré para mirar por última vez el último tallo de las flores de nardo, un regalo de un verano que había sobrevivido, pensando que por la mañana iría a recogerlo para embriagarme unos días más con su olor. Desde entonces, en el momento en que las luces artificiales responden a la noche, el nardo esparce con su voz suave un aroma a jazmín, ciruela y especias. Es un susurro, como una brisa, que no se cansa. Y cada noche, alrededor de la medianoche, su voz se apaga, para que podamos esperar el mismo momento al día siguiente. Su olor es como su vida, programada. Hay algo en esta flor de la figura de Sherezade, que cada noche cuenta una historia para escapar de la muerte. Lo hizo tan bien que su historia, aún viva, se ha convertido en un perfume.»